La porta era spalancata. Una lama di luce spezzava il buio del corridoio, esteso alla stanza.
Di ritorno dalle ripetizioni di latino, a dire il vero tutto sembrava sempre nero, come la noia di una domenica invernale. Le declinazioni non mi entravano in testa. Le lingue morte avrebbero dovuto starsene nella bocca di una mummia, le ragazzine vive a zonzo tra Londra e New York.
